Mes mains

Regarde-les, mes mains.
Regarde-les, elle sont tendues vers toi.
Pour toi elles sont de soie, de rires, en satin.
Allez, viens : approche-toi encore plus près.
Tu n’y verras que de douces vallées,
De la verdure, des fleurs et des galets.
Mais aucun rocher qui pourrait te blesser.
Approche-toi tout près. Près, jusqu’à me frôler
De tes yeux ou de ta peau.
Et si ton oreille caresse ma paume,
Elle entendra les mélodies que je t’ai inventées.
Deux ou trois arpèges de piano,
Notes douces, legato vêtues de noires ou en blanches,
Croches de couleurs dansant dans l'air du printemps,
Comme dans un parc aérien où des enfants courent
Au rythme de ta musique et de leurs cris,
Tout excités d’avoir trouvé le brin d'une fleur
Jaune, rouge, ou orangée, ta couleur préférée.
Viens. Viens, n’aies pas peur,
Ce n’est que moi.
Je ne sais pas couper le bois, ni réparer mon moteur.
Ces mains douces, tu peux sans crainte les toucher,
Jamais elles ne se refermeront pour t’emprisonner.
Elles ne sont là, moelleuses, là, rien que pour t’aider,
Elles sont là pour te parler, t’écouter, te rassurer,
Et ne demandent qu'à te porter une partie du fardeau.
Solides et légères : Mains force ou mains caresses.
Souples comme leurs cils qui se dressent en un tapis
Doux, soyeux, frais comme l’écume fraîche
Et salée de la mer de chez toi.
Mes doigts sont fins. Ils ne savent pas serrer à faire mal.
Alors tu peux glisser ta main dans la mienne,
Et dans mon tissu de velours, je la réchaufferai.
Je ne la reprendrai que pour essuyer,
Pudique,
Cette larme de joie que tu me feras couler,
Doucement, comme un ruisseau d’argent
Voguant sur un lit tracé dans mes rides naissantes.
Voguant jusqu’à dessiner un sentier,
Un chemin serpentant le long de ma joue,
Un chemin léger comme une lettre.
Celle de ton prénom. Celui que j’aimerais tant lire
Au bas d’une longue lettre,
Alors que ta main aura lâché le crayon.

Sorrow

Je suis fatigué de marcher dans la boue, dans cette terre humide qui me colle aux pieds. Je suis désespéré de devoir avancer sans toi, sans pouvoir tenir ta petite main qui me rassure tant...

 

Pourtant, tu sais, tu es présente tous les jours à mes cotés. Ton tableau, celui que tu m'as offert en mai, accompagne et adoucit mes longues journées de travail dans mon bureau. Je le regarde tous les jours. Je le regarde en pensant à cette journée incroyable passée ensemble… Et la période actuelle réveille en moi le souvenir de nos premiers contacts… De nos premiers échanges… l’année dernière. Quand nous étions si proches….

 

La vibration de mon téléphone portable illumine à chaque fois de mille feux son fond d’écran : la photo qui illustrait ton blog secret….. Ce site dont tu m'avais donné une clef, et qui s'est évanoui en même temps que toi...

 

Les cadeaux que je t'ai ramenés de mes différents périples, je les garde précieusement, et ne m'en séparerai que pour mieux te les donner. Et si je ne te revois jamais, et bien je les conserverai encore plus longtemps, jusqu'à, s'il le faut, me faire enterrer avec, comme c'était d'usage aux temps lointains des pharaons.

 

Je ne crois pas en ces Dieux auxquels je pourrais me raccrocher, mais je suis prêt à me convertir à ta religion, juste pour te retrouver dans tes moments de prières, et tenter d'exaucer tes voeux les plus fous. Je veux avoir mal aux genoux de prier...

 

Je suis épuisé de pleurer. Je ne sais pas quelles sortes de larmes il faudrait que je verse pour que tu me reviennes, même si c'est de loin. Même si ce n'est que de très loin. Mais pour toi je n'ai pas peur de tenter toutes les formules chimiques et parfumer mes pleurs aux senteurs que tu préfères. Des plus acides aux plus douces. Aux plus sucrées. Ou aux plus fleuries.... comme ton parfum...

 

Je n'ai rien oublié, tu sais. Et je n'oublierai rien. Ni l'odeur de ta peau, ni la douceur de tes yeux, ni la tendresse de ton sourire, ni tes mains près de moi. Ni ta voix, entre miel et soleil....

 

Et là, seul, sans toi, je me sens perdu, comme un animal au milieu d’une forêt hostile.

Tu es celle qui m'a tendu la main au moment où j'en avais le plus besoin. Lorsque j'étais au bord du précipice. Tu es ma boussole. Et même si je dois passer des années d’épreuve et de patience à ta recherche, je suis prêt à déblayer tous les hectares de ma forêt de solitude, à la seule force de mes petites mains d'homme s'il le faut. Rien que pour te retrouver.

Parce que tu me manques.

 

 

Découvrez Mort Shuman!

Sein du jour...

C'est aujourd’hui que tous les Saints sont en fête !

Je les entends même jouir : ils hurlent à tue-tête,

Alors que ton antique aïeule, qui a voilé le Christ

S'est perdue dans les arcanes de l’Histoire, si loin !…

 

Je préfère penser ton nom comme un rêve fétichiste,

Tel un frôlement, soyeux comme le tissu d'une main…

Alors pour ta fête, que faire, que chanter, que boire ?

T'espérer avec du champagne, loin de ton boudoir…

 

Les vallées de ton dos, qu'une main puisse les skier :

Les vertes... et aussi les rouges, si tu valides le forfait.

Tes dessous de pieds, sinueux chemins de campagne,

 

Qu'ils soient huilés des heures par une douce poigne….

Je te souhaite une fête autour d’un verre, d’une bougie

Qui peut-être éclairera un regard, une odeur. Une envie…

 

Dernier éveil - deuxième partie

[SUITE ET FIN DU POST PRECEDENT] - Clique ICI pour lire la première partie, si ce n'est déjà fait...

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Mes mains me font mal. Elles semblent, à leur tour, se réveiller ; et je ressens à cet endroit comme un feu brûlant me dévorer. Pourquoi cette douleur est-elle constante à ces endroits précis, même quand la femme n’y jette pas ses chaussures aux semelles si pointues ?… Il m’a fallu un grand effort pour tenter de regarder dans leurs directions. Et c’est là que j’ai vu qu’elles étaient ensanglantées. Toutes les deux.

Et là, j’ai compris : Je suis le Christ.

Je suis le Christ, non pas dans sa foi, ni dans sa bonté, ni dans sa croyance. Mais je suis le Christ, dans sa souffrance, crucifié et mourant, cloué sur une croix de bois, dure et froide, devant un monde qui continue à vivre et à danser.

Je suis le Christ humilié.

A cet instant de prise de conscience, la musique s’est soudainement arrêtée. Brutalement. Sans prévenir.

Tous les hommes se sont figés instantanément, comme paralysés en l’air, en lévitation à quelques centimètres au-dessus de moi.
Et la femme, comme dans un film au ralenti, s’est baissée vers moi, c’est à dire vers le tapis, vers la carpette sur laquelle elle a dansé pendant des heures. Elle s’est accroupie, ses talons comme des épées sur mon ventre déjà rouge de plaies, l'abîmant encore davantage par son poids immobile ; mon ventre est à deux doigts de se perforer sous ses aiguilles.

Et j’ai reconnu ce visage. C’était celui de celle que j’avais tant aimée, un soir d’été sur une plage de Normandie. Ce visage qui m’avait tant manqué et qui, aujourd’hui, me faisait tant souffrir…
Le visage de l’Amour. Celui de la vie et de l’espoir.
Le seul. L’unique.
Mais ce visage était le sien sans être celui dont le portrait tapissait l'intégralité de mon coeur : à la place du regard doux et chaud, brillaient des yeux banals, verts et durs. A la place du sourire d’ange, un air convenu, sans cœur. Froid et sévère. Un sourire glacial.
Non, ce n’est pas elle, c’est impossible… Et pourtant…
J’avais l’impression d’être acculé comme un taureau dans une arène. Comme un animal blessé, humilié.

Alors, toujours comme dans un film au ralenti, elle a glissé sa main sous mon pagne, à la recherche d'un sexe qui, à cet instant de douleur et de panique, était quasiment inexistant. Ne trouvant qu’un petit bout de chair insignifiant, elle s’est lâchée d’un immense éclat de rire qui montrait toute sa jouissance face à mon humiliation poussée à son paroxysme.

Puis elle a sorti sa langue et s’est léché avec une scandaleuse sensualité le pourtour de sa bouche.

D’un air sévère, elle s’est redressée, posant un de ses talons sur mon sternum, au niveau exact de mon cœur. Serrant les dents, monopolisant toutes ses forces pour une mise à mort qui la ferait jouir, elle m’a fait comprendre d’un sourire que la comédie était terminée.
Comme un cloporte, comme une fourmi, comme un insecte nuisible, elle allait m’éliminer. Me supprimer comme une blatte. Et quand elle aura dégusté son geste, surexcitée par celui-ci, elle pourra se redresser et reprendre enfin sa danse, avec tous ces hommes laissés quelques minutes en jachère de sexe.

Nous nous sommes regardés. Ma bouche a commencé à s’ouvrir. Avant qu’elle n’appuie de tout son poids sur son talon, j’ai voulu lui dire une dernière chose. Une toute dernière.
Mes lèvres ont commencé à murmurer : « Je t’aim... », mais l’a-t-elle entendu ? En tout cas, elle ne m’a pas laissé finir. Et là, c’est moi qui n’ai plus rien entendu, à part mon cœur qui, dans un dernier râle, dans un dernier sursaut de lumière, s’est mis à battre un ultime instant comme un fou, à l’image de l’écho lourd et profond du glas des églises.

Et puis…
Et puis… plus rien...

Dernier éveil - première partie

Je viens de me réveiller comme d’un grand somme. Je suis allongé, mais sans savoir où je suis. Pour tout dire, je me souviens à peine de mon nom… Impossible de reconnaître la pièce dans laquelle je me trouve. Ni la ville. Ni même l'époque.
Je ne suis rien. Rien, au milieu de nulle part.
La seule chose dont je sois sûr, c’est que je suis plein de courbatures, que j'ai mal partout, et que le sol est dur. Dur comme du vieux bois ou de la pierre froide.
 
Ce n’est que quelques minutes après que j’ai commencé à entendre la musique. Une musique festive, légère et gaie, à laquelle ont succédé des rafales de rires d’hommes et de femmes.

J'ai du mal à voir. Mes yeux s'éveillent à leur tour. Peu à peu. Pour l'instant, je ne vois qu'un brouillard à travers lequel je distingue des mouvements furtifs et indéfinissables.
Je ne sais pas comment j’ai fait pour en arriver là. Impossible de me souvenir de quoi que ce soit. Comme si je ressortais d’un coma profond, lourd de plusieurs siècles. Mais enfin d’où viennent toutes ces courbatures ? En plus, il y a des parties de mon corps que j’ai du mal à sentir… Et même à voir, car, tout allongé que je suis, je ne peux même pas relever suffisamment la tête pour voir ne serait-ce que mes mains ou mes pieds…
 
Et j'ai commencé à ressentir des coups de poignard portés sur mon corps. Et de plus en plus fort. Sur mon buste, sur mon visage, sur mon être tout entier. Des coups piquants, incessants et épars, de plus en plus présents. Comme des coups de tournevis qui pénétreraient dans ma chair. Mes sensations s’éveillant, j'ai de plus en plus mal ; et je ne sais pas d’où cela vient.

Puis la musique s’est faite plus nette. Les rires aussi. Des silhouettes sont peu à peu apparues juste au-dessus de moi. Il y a beaucoup de mouvements. Les gens bougent au son d’une musique dont je ne reconnais pas le style, mais qui plaît à mes hôtes…. Je repère tous ces pieds d’hommes qui semblent voler à quelques centimètres au-dessus de mon visage et au-dessus de mon corps, en m'effleurant, sans me toucher. Je vois tout par le dessous : j’ai l’impression d’être transformé en une sorte de tapis, un tapis au-dessus duquel des gens dansent…

Je vois de plus en plus nettement les formes, au-dessus de moi : comme dans un nuage vaporeux, je vois par le dessous une pièce enfumée. Des hommes dansent en volant à fleur de moi. Je ressens aussi de plus en plus fort et douloureusement ces coups indéfinissables. Et de partout. Mais je ne sais toujours pas d'où ils proviennent.

Dieu que j’ai mal…

Je ne comprends rien… Je suis abasourdi. Douloureusement abasourdi.

Mais je n'ai pas mis beaucoup de temps à comprendre à quoi étaient dus ces coups de poignard qui me blessaient : Autant les semelles de tous les hommes qui valsaient ne me touchaient pas, autant l’unique femme, elle, me piétinait réellement, avec des chaussures à talons aiguisés. Et à chaque pas qu’elle faisait, c’était ma peau qu’elle meurtrissait. Ses talons fins provoquaient des chocs sanguinolents sur ma peau à chaque mouvement. Et comme la femme dansait de façon effrénée, à chaque fois ses talons, en se reposant sur moi, rayaient ma peau, la pinçaient, la bleuissaient, la trouaient : Je suis, pour elle, une carpette, comme une peau d’ours dans une chambre bourgeoise, pour laquelle on ne porte plus aucun intérêt. Et que l'on peut piétiner allègrement.

Pourquoi ce châtiment ? Pourquoi cette torture ?

La danse s’est emballée. Elle est devenue maintenant une valse folle autour d’une femme et de plusieurs hommes. Et des hommes, il y en a de plus en plus. Cinq, puis dix. Puis quinze. Ils se pressent juste au-dessus de moi et se rapprochent d’elle. Et elle, elle se rapproche d’eux. Elle a l’air d’aimer ça puisque dans ma tête résonnent des éclats de rire qui cognent comme ces gongs que l’on entend autour des rings de boxe, dans la fumée des cigares virils et de la sueur fétide.

Et maintenant, je vois qu’elle soulève sa légère tenue de soie, montrant à qui le veut son sexe nu, et ses fesses que je vois par dessous…

Et les hommes la touchent. Et les hommes la caressent. Et moi, simple carpette immobile, je regarde ce tableau par dessous, ressentant de plus en plus fort les coups de ses talons féminins sur mon corps ensanglanté. J’ai mal. Il faut que çà s’arrête, mais je ne peux presque pas bouger… Je n’ai même pas la force d’ouvrir la bouche pour la supplier d’arrêter… Dans un effort surhumain pour relever ma tête, j’ai pu constater que je ne portais qu’un simple pagne ridicule qui ne couvrait que mon intimité. Un tissu dérisoire. Rien d'autre. J’ai les jambes nues, droites et tendues ; je ne peux pas les bouger, et çà, je ne sais pas pourquoi… J’ai les bras tendus, perpendiculaires à mon buste… Et j’ai mal... De plus en plus. Quand je regarde vers le ciel, je vois cette femme se frotter avec tous ces hommes. Je vois des doigts d’homme pénétrer dans son sexe sous son déshabillé de soie.

Chacun son tour. A tour de rôle. En plus d'être une carpette que l'on se plaît à torturer, je suis devenu une piste de danse... et de débauche.

Et plus le tableau devient sexuel, plus elle me piétine fort. Je suis maculé d'innombrables blessures desquelles jaillissent des flots de sang.

Plus çà va, plus çà rit, plus çà chante, et plus mes blessures sont larges et profondes. Et plus j’ai mal. Et plus les hommes se défoulent devant elle. Elle se laisse caresser par tous dans une jouissance qui la fait chanter et hurler de joie. Ses éclats de voix résonnent dans ma tête. Les hommes passent, entrent et sortent dans cette pièce. Il y a des hommes virils, des androgynes. Peu importe : ils ont toujours une place contre elle, sur elle,… dans elle.

Certains d’entre eux se mettent à lui lécher les seins ; d’autres commencent à se masturber en la regardant, dans un délire d’humiliation que tous m’infligent, et qu’il m’est difficile de retranscrire avec des mots.

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En route pour 2009

Alors voilà, nous avons changé de millésime. Une nouvelle porte s’ouvre, sur un inconnu qui nous réserve certainement du bon et du moins bon….

 

Alors quoi vous souhaiter, pour 2009 ?

La santé, bien sûr, mais là, je ne peux vous dire que de prendre soin de vous, et ça sera déjà pas mal !

Du travail….. là aussi, ça risque de secouer en 2009 ; la crise économique se transformant en crise sociale, ça promet…. Accrochez-vous ! Et ne comptez pas sur le petit Jésus qui se moque bien de vos offrandes...

L’argent… ben ça, ça va avec le travail… ou alors c’est que vous avez une tante à héritage qui prépare son 95ieme anniversaire dans la maison de retraite « Les Lilas »... C'est vous qui savez mieux que moi !

 

Alors faut-il vous souhaiter le bonheur ? Vraisemblablement, oui, bien sûr, le bonheur…. à condition que l’on m’explique ce que c’est….

 

De mon coté, je voudrais vous souhaiter du plaisir. Prenez-le comme vous le voulez, mais oui, je vous souhaite, en 2009, du plaisir à gogo, des pieds pas permis tous les jours de l'année, des délires pas racontables, des laisser-aller et des rencontres, vos fantasmes enfin réalisés, des expé qui vous feront vibrer….

Oui, je vous souhaite le plaisir. Je vous souhaite le ravissement.

Parce que là, dans ce domaine, vous avez la main (si j’ose dire) pour vous le fabriquer, ce plaisir… à condition peut-être de sortir du déroulé tradi et normatif de la vie et de savoir débusquer, au coin d’un e-mail, d'un comm ou d’un sms, le parfum d'un piment nouveau qui rend la bouche sèche d’émotion, et le cœur rapide du désir qui, enfin, devient possible….

 

Heureuse année 2009. Gros bizous.... plus ou moins sages...

 

Le Puy

C’est drôle, ça, une note qui s’appelle « Le Puy »… Un titre qui ressemble étrangement à celui d'une autre note, que j’avais écrite l’été dernier, et qui s’appelait « Le puits »… et dans le fond, ces deux posts ne sont pas si éloignés l'un de l'autre.
 

Mais aujourd’hui, c’est au-dessus d'un autre puits que je vais me pencher. Peut-être parce qu’aujourd’hui exactement, à l'heure de la parution de ce post, je me sentirai très proche de cette ville, tant par le coté « délirant » du coin que les immatriculations des véhicules…
 

Une bougie de plus….

Encore une… mais si vous m'aidiez à la souffler, je crois... oui je crois que ça m'aiderait... vraiment...

 

Viens... tends-moi la main.... j'ai besoin de la sentir dans la mienne.... J'ai besoin de ta douceur. De ta chaleur... Viens....

 

 

Heureuses fêtes de fin d’années à toutes. Soyez prudentes ! A tout bientôt en 2009….

  
Mille gros bizous à toutes !...

Femme violon

J'aime le corps de cette femme. On dirait un violon… Elle me donne envie de me rapprocher d’elle et de frotter mon archet à toutes ses cordes… Pour la faire chanter, ou pleurer… Pour faire jaillir l’émotion de toutes les formes de son corps. Caresser son petit bonnet de Mère Noël, en regrettant qu'elle ne soit pas venue, ce matin, se déposer toute seule sous le sapin...
 

 

J’ai envie d’être violoniste, aujourd’hui. Et de faire vibrer l’instrument au rythme du plus sensuel des duos... Heureux Noël à toutes. Et plein de gros bizous...

 

Un peu de tendresse

Un peu de tendresse, à désirer discrètement...
Du coin de l'oeil, sans bruit, sans gêner.
Un peu de douceur, à boire avec envie.
Plaisir de l'oeil, gourmandise des sens...

Les lumières qui éclairent leurs yeux
Donnent mille rais de couleurs au dessin.
Instant chaste et sucré, duquel explose
Le désir, l'appétit de ces deux nymphes...

On respire d'ici le parfum de l'herbe
Sur laquelle nues elles reposent...
Et des doigts qui effleurent, qui caressent,
Et des bouches affamées qui s'entrouvrent...